WALT WHITMAN (1819 - 1892)

Conocí a este poeta neoyorquino hace unos veinte años. Una amiga me regaló su obra "Hojas de Hierba", traducida por Jorge Luis Borges. Desde entonces, siempre va conmigo para acudir a él de vez en cuando.Whitman, cantor del Yo, de la fraternidad universal, de la igualdad democrática. Hoy es considerado el poeta máximo de Norteamérica.Hojas de Hierba recoge la casi totalidad de su obra. Se publicó por primera vez, por cuenta del propio autor, en 1855 y sucesivamente aparecieron nueve ediciones.

Dije que el alma no es más que el cuerpo,

Y dije que el cuerpo no es más que el alma,

Y que nada, ni Dios, es más que uno mismo,

Quien camina una milla sin amor, se dirige a su propio

funeral envuelto en su propia mortaja;

Y yo y tu, sin tener un centavo, podemos comprar lo más precioso de la tierra,

Y la mirada de unos ojos o una arveja en su vaina confunden la sabiduría de todos los tiempos,

Y no hay oficio ni profesión en los cuales el joven que lo sigue no pueda ser un héroe,

Y no hay cosa tan frágil que no sea el eje de las ruedas del universo,

Y digo a cualquier hombre o mujer: Que tu alma esté serena y en paz ante millones de universos.

Y digo a la humanidad: No hagas preguntas sobre Dios,

Porque yo que pregunto tantas cosas, no hago preguntas sobre Dios,

(No hay palabras capaces de expresar mi seguridad ante Dios y la muerte.)

Escucho y veo a Dios en cada cosa, pero no lo comprendo lo más mínimo,

Ni comprendo como pueda existir algo más prodigioso que yo mismo.

¿Por qué desearía yo ver a Dios mejor que en este día?

Algo veo de Dios en cada hora de las veinticuatro y en cada uno de sus minutos.

En el rostro de los hombres y de las mujeres veo a Dios, y en mi propio rostro en el espejo;

Encuentro cartas de Dios tiradas por la calle y su firma en cada una,

Y las dejo donde están porque sé que dondequiera que vaya,

Otros llegarán puntualmente.

(De Hojas de Hierba)